Jack llego esa tarde con una sola idea en su cabeza, llevaba pensando en ello desde la mañana, cuando en el museo leyó:
"El escritor soñó que era un personaje que escribía sobre su autor. Despertó ebrio y confundido. Plasmo lo que vio."
Quedó intrigado, el era un escritor y sabia perfectamente a lo que se refería.
Tuvo miedo de ser solo un personaje.
Tuvo miedo de ser solo un personaje.
Había salido apenas hace un par de años de la facultad, había escrito unos cuantos cuentos y empezado una novela. Su pasión por escribir se remontaba a su adolescencia, cuando para un concurso escribió un poema, algo de amor, algo romántico e incluso cursi. Lo aborreció, pero no pudo escribir algo mejor por mas que trato. Poco a poco sus letras fueron madurando y su trabajo empezó a florecer. Era reconocido... Entre sus amigos.
A la mitad de la carrera se le había ocurrido un nombre, pero había tenido miedo de usarlo, era demasiado bueno, pero este era el momento correcto: tenía una nueva idea para un relato.
Se sentó frente a su libreta, una libreta que no le hacia justicia a sus años, se veía demasiado nueva.La acababa de encontrar en una de las cajas de mudanza que nunca desempaco. En ella solo había escrito la mitad de un cuento sobre lobos, unas cuantas frases ingeniosas y la palabras "Un mundo incompleto" en la contra portada.
Tomo un lápiz y comenzó a escribir, tardo horas en encontrar un buen principio, y cuando por fin se le ocurrió algo no estuvo totalmente seguro, pero aun así continuó: Jack llego esa tarde con una sola idea en su cabeza...
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